Hagas lo que hagas: ¡PONTE BRAGAS!

Las bragas. Ayss. ¿Habrá amigas más íntimas? Imposible.

Están ahí contigo siempre, dispuestas a protegerte y a darte seguridad como si de un guardaespaldas se tratase.

Las hay grandes y pequeñas, de muchas texturas y colores, hay una para cada ocasión y ocasionalmente alguna que podría no existir como el infernal tanga. Pero si hay una prenda que, de verdad de verdad, es imprescindible en nuestro armario son ellas: las bragas.

Así que, ¡va hoy mi ensayo por esas grandes protagonistas de nuestro día a día! #bragapowerohyeah

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Cuando eres pequeña, tienes braguitas. De esas que son de colores, con unicornios dibujados y también de los dibujos animados del momento. Vamos lo que vendría siendo el arsenal de braguitas FROZEN que existe ahora mismo para las pequeñuelas. Hasta, digamos los once años, vas con braguitas cómodas.

Pero despiertas a la pubertad y se abre ante ti todo un abanico de posibilidades: tangas, biquinis, brasileñas, culottes…

¡Bienvenida a Braguilandia! Lo que no sabes es la de dilemas que te va a costar encontrar las tuyas y la de pruebas-ensayo que te esperan.

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Un punto a considerar: La comodidad es proporcionalmente inversa a la tela de la que está hecha la susodicha.

¿Quién invento la blonda? ¿Quién fue? Que se persone ante mí, porque después de hoy no lo cuenta. La blonda pica, rasca, rasguñea, te hace saber todo el día que está ahí. Es como esa amiga que te envía un wasap y toca las narices hasta que le contestas. Pero claro ¡son tan monas! ¡Y tan sexis! Pues guardémoslas para ocasiones en las que una requiera estar sexy-de-la-muerte.

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Pero seamos sinceras, este es otro de esos momentos en que aplica la Ley de Murphy, cuando se presenta el polvo de tu vida llevas bragas de algodón sobaqueras y el día que te has puesto las de blonda porque “hoy pillo sí o sí”, te has sollado las nalgas gratuitamente.

Juzga tú si vale la pena la inversión y la incomodidad. Solo en el caso en que Brad Pitt haga la compra en tu barrio podría considerarlas una opción.
Y si tan sexis son, ¿por qué no hay calzoncillos de blonda?

Sí, ahora suena muy raro pero si los llevaran igual hasta se nos acostumbraría el ojo. Lo estoy escribiendo y me doy cuenta de que no estoy convencida.

Solo me imagino con calzoncillos de blonda a Ricky Martin y es porque en ese cuerpazo tiene que quedar bien todo, aunque los calzoncillos fueran de tela de saco.
Y puestos a liquidar personal, ¿Quién invento el color carne? A este me lo cargo también. No puede ser más feo y quedar peor.

Yo no soy gente, historias reales, mundo surralista, Hags lo que hgas ponte bragas, ensayo sobre ropa interior 669Me recuerda a los tirantes de silicona del sujetador que obviamente si no eres ciego: ¡los ves!

¿Para qué quieres unas braguitas color carne que se solapen con la piel de tu cuerpo si igualmente se ven?

Así pues, mejor llevar un color que destaque y te favorezca.

No he visto color más anti-libido y bragas más espanta-hombres en la vida y más aún si son de algodón. Las ves y solo te viene un pensamiento a la mente: Detrás de esas bragas no puede haber nada interesante, ¡huye!

Y puestos a hablar de los modelos:

La braga biquini:

Suele ser la más cómoda, tiene una forma que ergonómicamente se adapta a tu trasero e incluso se esfuerza porque quede todoYo no soy gente, historias reales, mundo surralista, Hags lo que hgas ponte bragas, ensayo sobre ropa interior 34dentro. Son las que solemos llevar una gran mayoría de mujeres en nuestro día a día.

Te las pones y te olvidas, nunca más dan problemas, ni quieren protagonismo.

Son como esa amiga a la que no ves mucho pero que aunque hayan pasado meses cuando la recuperas es la de siempre #bragaamiga


Yo no soy gente, historias reales, mundo surralista, Hags lo que hgas ponte bragas, ensayo sobre ropa interior 6690La braga brasileña: Es la braga biquini a la que le han recortado un trozo de tela en cada nalga. Está en tierra de nadie. Queda monísima si no te mueves mucho pero está claro que esa tela que te queda a medio culo tiene que tirar para algún sitio.

Es una braga pero con vocación de tanga. Vamos, vendría siendo esa amiga wannabe que tienes, que ni tiene pasta ni le gusta considerarse pobre. Desde el momento en que te la pones es una braga con una misión y a la que te mueves se pierde en los confines y hay que ir rescatándola a cada rato.

Tu verás si estás por la labor, yo tengo cosas más interesantes que hacer en mi día a día #bragarescate


El tanga. Eso no es una braga. Eso es un engendro que se le ocurrió a alguien – seguramente – un tío que estaba aburrido una tarde de lluvia. Eso ni tapa ni tiene pretensiones de hacerlo. Hazte un favor, si no tienes un culo brasileño de esos que más que quitar el hipo provocan ataques de corazón o eres Irina Shayk: ¡prescinde de ellos!

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Eso está diseñado para tapar poco y molestar mucho. El triángulo delantero requiere de una depilación de diseño para que quede digno y el hilo trasero se pierde entre esas dos montañas que son tus nalgas y nunca más se vuelve a saber de él.

Yo no soy gente, historias reales, mundo surralista, Hags lo que hgas ponte bragas, ensayo sobre ropa interior 64El tanga deja todas tus flaquezas expuestas y no amiga mía: NO ES SEXY.

O lo que enseñas es primera división o si juegas en regional, tu slogan es aquel de “mejor insinuar que enseñar”.

La única defensa que tiene es la de pasar desapercibido cuando llevas pantalones ajustados y estoy más por replantearme mis compras de pantalones que por clavarme esa cuerda traicionera en las caderas.

Mejor se los regalas a tus sobrinos para que se hagan unos tirachinas. #muertealtanga #dignidadgoesfirst


El culotte. Otro invento. ¿Es una braguita? ¿Es un pantalón? Otro de esos híbridos que ni chicha ni limoná. ¿Cuál es su función?

Yo no soy gente, historias reales, mundo surralista, Hags lo que hgas ponte bragas, ensayo sobre ropa interior 49Los hay de dos tipos, los que dejan parte de la nalga conociendo mundo y que está claro que van por el mismo camino que la braga brasileña, es decir monte adentro  o los que acaban en versión pantaloncito que lo que hacen es ir enrollándose inglés arriba y se te clavan cuando te sientas.

Da la sensación de ser un calzoncillo venido a menos. O tienes un cuerpo esculturalmente curvilíneo y ese punto masculino del culotte tiene su gracia o si eres recta, olvídalos o parecerás una tiarrón poniéndose la ropa de su mujer. #losculottessondificilesdellevar


Y si todo lo anterior te aburre, prescinde de la ropa interior, que por lo visto es lo que más tirón tiene. Sino a las pruebas me remito, están las Jennifer López de turno llevando vestidos imposibles y claramente sin nada bajo esa tela. Flipo.

Tiene que ser incomodísimo ir por la vida rozando tus partes a cada rato y con las posaderas sin protección.

Debe ser la fuerza de la costumbre, pero no me imagino ir al lavabo eliminando la acción de subirme las bragas. No sé, seré cateta, pero me parece una incomodidad ir sin ropa interior.

A favor, solo puedo aportar la ventilación del tema, sino… ¿qué?

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Apelo a la sabiduría de mi abuela que siempre decía aquello de: Hagas lo que hagas, ponte bragas.

Y vosotras chicas. ¿Qué tenéis en el cajón? ¿Sois de comodidad? ¿De sexy-thing? ¿De ‘depende del momento’? ¿O ‘de todo un poco’? A este paso vamos a necesitar 4 cajones solo para esta prenda…

Besos y ¡Feliz semana!

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LONDON BEAT

Queridos lectores, me voy a Londres unos días. Lo que viene siendo un lujo. Porque ir a la “city” te acaba saliendo por un riñón y parte del otro.

He pagado más por un fin de semana en Londres que por una semana en el Caribe y encima con peor tiempo y por supuesto con comida regulera. Cada vez que voy digo que no volveré. Es caro como el fuego.

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Notas que te roban a cada cosa que haces. Es como si fueras caminando y se te cayeran billetes de los bolsillos sin darte cuenta porque al precio que está la libra pierdes pasta en cada rincón.

Cómo todo en ésta vida, lo mejor es saber ajustar expectativas. La primera vez que vas te llevas el morrazo del siglo.

No puedes entender porque el billete de tren del aeropuerto al centro de la ciudad cuesta cómo si te fueran a regalar un vagón y aún menos Yo no soy gente, Historias reales, mundo surrealista, London Beat, Vijar a Londres2porque con el precio de un billete de metro podrías hacer un menú de tres platos aquí en España.

Ni te lo cuestiones. Ya has llegado y necesitas una cama dónde dormir, así que has de pagar lo que te pidan por el traslado o llevarte bastón y concha e inventarte tu propio camino de Santiago pero en dirección Picadilly.

Dormir es otro cantar. Habré ido unas diez veces a Londres tanto por ocio como por trabajo y no he acertado nunca el hotel. Toda la hostelería es mohoso-casposa, antigua como los dinosaurios y por supuesto restaurar no es una opción porque pierde “solera”.

Los mejores fotógrafos están en Londres, porque ver las habitaciones en las webs y en directo supera cualquier ficción. ¡Qué gran trabajo hacen esos profesionales!

Mis últimas cuatro experiencias:

Yo no soy gente, Historias reales, mundo surrealista, London Beat, Vijar a Londres28Un Bed & Breakfast en el final de la zona 2 de metro, dónde la señora de la casa se parecía a Angela Merkel pero sin chispa. Y dónde compartía “first floor” con un supuesto doctor al que nunca vimos.

Estaba con mi hermana y poníamos cada noche un sofá contra la puerta porque había un halo de misterio en la casa bastante sospechoso. #cierrabienlapuertaquenomefio


Un hotel en un barrio alejado pero majo. Iba con una amiga y yo me encargaba del hotel. Lo escogí porque no tenía moqueta. Cuando llegamos la habitación tendría 8m2.Yo no soy gente, Historias reales, mundo surrealista, London Beat, Vijar a Londres280

No se podía ni abrir la maleta y la puerta del lavabo rozaba con la cama, no he tenido tanta intimidad con alguien en mi vida

#amigasparasiempreofourse


acaro1Cerca de Victoria Station, lo peor de lo peor, una zona con hoteles gestionados por hindúes. Nada en contra de esta raza, pero después de visitar tres y quedarme el menos malo, fue una obviedad que en aquella habitación dormíamos mi marido, yo y 3500 ácaros por barba que pasaban la noche en planta y hasta los oías zapatear.

#tresesmultitud #3000esinfumable


Un hotel cerquita del centro ¡al fin! Un hotel bastante cutre con mucha Yo no soy gente, Historias reales, mundo surrealista, London Beat, Vijar a Londres2805solera en el que desafortunadamente se celebraban bodas indias bastante masivas que acababan a altas horas de la madrugada y dónde la calefacción hacía un ruido terrible.

Entre una cosa y otra imposible pegar ojo #dormirestasobrevalorado


Ya veremos que tal me va esta vez. Escoger bien es ardua tarea. Es como jugar al trilero “¿Dónde está la bolita?”.

Pues lo mismo, el céntrico es caro. El bonito está a tomar por saco. El que parece limpito tiene críticas sobre el servicio. El barato hace pinta de estar sucio.

Así que he cogido uno al azar y echaré cuatro padres nuestros para que tenga unos mínimos. Claro, si pudiera pagarme el Hilton sería todo más fácil.

Hecho está, aunque os confieso que tengo pocas esperanzas y expectativas negativas para evitar llegar y que se te caiga el alma a los pies.

Lo del tiempo lo tengo claro. No te falla nunca. Esos días grisáceo-plomizos que cuando te pillan en tu hábitat natural te echarías a llorar de tristes que son y esas cuatro gotas que no hacen más que confirmarte que efectivamente allí por muchas horas que pasen no va a despejar.

El sol ni está ni se le espera. Mejor asumirlo como punto de partida y echar Rebequita y paraguas.

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Comer es complicado allí. Me refiero en los sitios que nos podemos permitir los mortales de a pie.

Que hay alta cocina está claro, que no siguen una dieta precisamente Mediterránea también.

Allí se tira de fish & chips, meat cakes en el mejor de los casos y cookies de a 500 calorías la unidad.

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Allí lo único light que hay es la Coca-Cola y porque viene de serie, el resto tiene todo mucho “fundamento”, pero mira para 3-4 días que estoy, resisto como puedo. #siemprenosquedaranlosnoodles.

Dicho lo anterior, diréis ¿para qué vas? Muy cierto.

Si hay algo que tiene “la city” es una cartelera de espectáculos que no te la acabas, solo comparable a New York y entenderemos que para un fin de semana, en el caso de disponer del efectivo suficiente, queda tal que un poco lejos.

Es lo que tiene ser una friki de los musicales, como es mi caso, que si quieres ver calidad de la buena tienes que pisar London con todo lo que ello conlleva.

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Así que allá voy de nuevo. Ajustando expectativas.

Cruzando los dedos al entrar al hotel, cargando con el chubasquero y sabiendo que voy a pillar 3 kilos a golpe de pasteles mantecosos y a invertir en trasporte público la misma cantidad que me costaría la entrada de un coche.

Vale. Lo acepto. Maldito Glorioso Londres!!!

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#conloquegastasenLondrespodríasllevarteuntrocitodeOxfordstreet

SINDROME POST-VACACIONAL: ESE LUJO…

Hablemos claro: El síndrome post-vacacional es un lujo. Es algo que en estos momentos no le está pasando a casi un 25% de la población, lo que hace que pase a ser casi objeto de deseo.

Yo no soy gente, Historias reales, Mundo surrealista, Sindrome postvacacional, lujo vacaciones, trabajo, vuelta al trabajo 2Así a nivel definitorio serían esas cosquillitas de mala leche que comienzan 2-3 días antes de que tus vacaciones pasen a la historia y que te dura, en el mejor de los casos, la primera semana de la vuelta a tu hábitat habitual, llámese curro de turno.

Sí. Llegó el momento de abandonar esos desayunos interminablemente largos en los que café en mano y bocata de jamón a la derecha, te leías hasta los anuncios del Diario. La buena vida, la playa, el tinto de verano de las 12 y el cubatita después de la cena: Finiquitado. Contra antes lo asumas más rápido avanzaremos.

Septiembre es AÑO NUEVO, momento de propósitos y buenas intenciones, así que vamos a intentar llevar éste retorno lo mejor posible para no hacernos daño.

Y en silencio, por favor, cómo las almorranas.

Que cómo le hables del síndrome post-vacacional a un parado de larga duración, te llevas de souvenir los cinco dedos marcados en la mejilla, así que un poquito de respeto.

Ahí van algunos tips:


Yo no soy gente, Historias reales, Mundo surrealista, Sindrome postvacacional, lujo vacaciones, trabajo, vuelta al trabajo 60Volver unos días antes para aclimatarse. Ni de coña. Eso es una tontería in extremis. Un desperdicio de días. Un tiempo perdido en un limbo que ni es una cosa ni otra.

Tú vuelves con el coche cargado de tu lugar vacacional a la oficina. Con el último flotador aún medio hinchado y resto de arena en los pies.

¿Quién ha inventado la palabra “aclimatarse”? Una tontá. Te recuerdo que te quedan 51 semanas de aclimatación, días cortos y grises y lluvias mil. Así que tú a lo tuyo, a exprimir tus días #comosinohubieraunmañana.


Aprovecha el efecto “lavado de cerebro” para hacer que tu reentré en el hábitat laboral sea más llevadera. El tiempo vacacional que es sabio y todo lo borra, hace que no recuerdes que tu compañero de trabajo es un poco mamón y la del fondo una bruja con escoba incluida.

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Llegas y en una explosión de “ficticia amistad” los besas y los palmeas como si fueran tus amigos íntimos que has echado muchísimo de menos.

Es un espejismo que dura apenas una semana pero que te ayuda a amortiguar el golpe de los 6381 emails que te esperan.


Tira de café. Vale, habías dicho que en cuanto volvieras te dabas a la vida sana. Beber agua, tisanas y disminuir la dosis de cafeína. Correcto. Pero, ¿es cafenecesario quitarse todos los pequeños vicios a la vez? ¿Y la primera semana post-vacacional? Olvídalo.

Tomate 7 cafés o que te lo inyecten en vena. Mantener los ojos abiertos los primeros días es una heroicidad que has perdido junto a la cotidianidad del atasco de tráfico mañanero.


Yo no soy gente, Historias reales, Mundo surrealista, Sindrome postvacacional, lujo vacaciones, trabajo, vuelta al trabajo15Ni se te ocurra hacer dieta. Te recuerdo que, al igual que el punto 1, para este menester tienes 51 semanas. ¿Vas a iniciarte ésta? Déjalo.

El hecho de quitarte los calamares fritos, el helado de dos bolas y el gin-tonic cargadito ya va a hacer que la barriga vaya volviendo a recuperar su posición habitual. Para una dieta más severa, esperar a que pasé septiembre.


Y por lo que más quieras: NO pisar El Corte Inglés bajo NINGÚN
concepto.
Siempre fue “adelantado a su época”, pero ahora además de anticuado es hasta molesto.

Lleva anunciando “La Vuelta a…” desde Julio, así que pisarlo en Septiembre es querer una muerte lenta y dolorosa mientras por los altavoces te anuncian todo tipo de obligaciones y cosas que necesitas.

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Huir de él como de la peste. Es el diablo disfrazado de pepito grillo.


No pongas la tele. ¡Por Dios! El bombardeo de “cursos prácticos” hiere más que las balas. Increíble. Cómo montar tus propios barcos, bolillos por fascículos, aprenda ruso de forma fácil. ¡No fastidies! Hay cosas que no se pueden aprender a distancia y otras que simplemente ¡No son fáciles!

Bueno y la de colecciones que salen son para echar unas risas: colección de chapas antiguas de sidra de Vasconcios del Norte o de mini teteras de porcelana o de artículos Premium de Barbie. ¡Basta, por favor!

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No liarse en ninguna de estas tonterías, que traemos todos la Visa reventada del verano y sabemos de antemano que los fascículos se acumulan en casa de semana en semana sin echarles ni tan siquiera un vistazo y las mini teteras solo nos van a servir para darnos más faena a la hora de quitar el polvo.


Yo no soy gente, Historias reales, Mundo surrealista, Sindrome postvacacional, lujo vacaciones, trabajo, vuelta al trabajo156La vuelta al hogar, depende de dónde vivas, puede representar el fin del verano tal y como lo conocemos: con su sol, su calorcito, su brisita.

Si es tu caso, y en tu lugar de origen vas a volver a 13-15 grados fresquitos, lo más importante:

NO hagas el cambio de armario. Resiste.

Cómo mucho una Rebequita. Aguanta las minifaldas. Luce sandalias hasta que sientas los dedos de los pies como corchos. No hay nada más deprimente que acabar las vacaciones y pasar ipso facto a la ropa de otoño. Es el fin de los fines.


Haz cervecitas, cafés, refrescos, comidas y cenas con tus amigos. Disfruta del reencuentro. Las historias de cada uno durante sus vacaciones. Los destinos. Los países exóticos. El veraneo en el pueblo. La fabada de la yaya. Todo vale. Estos momentos en buena sintonía, regalaran una dosis de endorfinas y buen rollo a tu cuerpo.

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Y hablando de endorfinas: Deporte con moderación al regreso. Que te Yo no soy gente, Historias reales, Mundo surrealista, Sindrome postvacacional, lujo vacaciones, trabajo, vuelta al trabajo132conozco bacalao. Vas a ir al gym a probar todas las clases que no has probado en un año.

Vas a sudar más que Laurence de Arabia en el Sahara y a deshidratarte al momento dos. Moderación y paciencia, porque las 70 cervezas del verano no se te van a ir en la primera clase de spinning.


Y último. Pasé lo que pasé, te encuentres cómo te encuentres: NO reconozcas nunca que tienes síndrome post-vacacional. Así tengas ganas de echarte a llorar un mes seguido cuando suena el despertador. Eso le pasa mucho a la gente pero tú: TU NO ERES GENTE y yo tampoco.

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¡Ahí lo dejo! Ahora que cada uno haga lo que pueda. Porque lo que sí que es irreversible es que las vacaciones han acabado, los abrigos están en los escaparates, en dos días estaremos oliendo los turrones y nos perseguirá el Gordo de Navidad antes de que nos demos cuenta.

Acepto sugerencias, ideas y mejoras para sobrellevar la reentré y éste síndrome postvacacional… #queporsupuestoyonotengo

Que conste que estoy estupendamente y lo llevo súper bien…

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Por cierto, que tenéis post en mi otro blog: Cuidatuimagen.

GRANNY SHOES: ¿Pueden ser más feos estos zapatos?

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CANCIONES OBSOLETAS

Estoy de vuelta de vacaciones. Resistiéndome cómo puedo a hacer conexión mental con la rutina del día a día.

Obviando escaparates que muestran el otoño en sus ventanas y tapándome los oídos cada vez que oigo “Vuelta al cole” “Vuelta al trabajo”. De momento yo aún no quiero volver a nada.

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Me regalo los oídos y la mente con los recuerdos aún cercanos de lo que ha sido el verano. Paseando de pueblo en pueblo andaluz disfrutando de fiestas, jolgorio y orquestillas de tres al cuarto que hacen las delicias de los locales y nos devuelven con nostalgia canciones ya muy manidas por el tiempo.

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Y así entre pasodobles, las flechas del amor de Karina y arranques Rafaelinos-Yo-soy-aquel  no me canso de mirar como parejas, ya de edad, se vacían en la pista.

Canciones obsoletas, yonosoygenteEse señor con dos pies izquierdos y con más ganas que ritmo, que se
acaba de arrear un chinchón y con su mejor camisa baila con su señora que, aunque ha echado cuerpo con los años, va guapísima esa noche con sus mejores galas y unos tacones a conjunto.

Y ahí sentada en un banco de la plaza escucho y tarareo muchas de las canciones dándome cuenta de lo obsoletas que quedan las letras de las canciones…

“No me gusta que a los toros te pongas la minifalda, la gente mira pa’ arriba porque quiere ver tu cara y quiere ver tus rodillas”, rezaba Manolito Escobar.

Esto lo canta ahora y las feministas lo crujen: es nuestro cuerpo y nos ponemos lo que queremos, faltaría. Y si sale ileso le salen al paso los anti taurinos, que no está el tema en auge precisamente. Además no te preocupes hombre, tal y como va el verano de cornadas, las rodillas de tu churri no le interesan a nadie.

#machismoenestadopuro #casposidad máxima

“Y, ¿cómo es él? ¿A qué dedica el tiempo libre?” – Bien Perales, bien por el interés.

Pero al tema, que si lo que quieres es información, tira de redes sociales. Entra en Linkedin a ver a que grupos pertenece ese hombre que eso te da una pista fijo o mira las fotos de su Facebook y así ves si está jugando al futbol, al ajedrez o es de una ONG sin fronteras…aunque me da a mí que éste pájaro el tiempo libre lo dedica a levantar mujeres ajenas. Ahí lo dejo.

#ladepreguntasquehacePeralescorcholis

“Buscando en el Baúl de los Recuerdos, uh uh uh”- rezaba la cantarina Karina.

Ahora ya ni Dios busca en el baúl / caja / trastero o similar. Ahora los recuerdos están en la “nube” de Google almacenados y sin criar polvo. Y para los perezosos en buscarlos te los trae de vuelta Facebook y su aplicación “Hace 1 año/2 años/3años que…”

#elkitschloinventókarina

“Voy a vengarme de ese marica” “Lo siento nene vas a morir” –Decía a todo trapo David de Hombres G.

Mal! Homofobia, premeditación y alevosía. Menos mal que con esa carita de buenazo que tenía sabíamos todos que el pavo no iba a matar ni a una mosca, así que cuando insistía con lo de “Sufre mamón, devuélveme a mi chica” sabíamos que lo de mamón en verdad no lo pensaba y que la chica le había abandonado de por vida se pusiera como se pusiera.

#nosepuedecantarsufremamónconesavozengoladadepijomáximo

“Eva María se fue buscando el sol en la playa. Con su maleta de piel y su biquini de rayas”-canción del verano de los míticos Formula V.

A ver alma de cántaro el sol hay que buscarlo en Almería que está siempre, te lo digo yo. Y con la maleta a cuestas – que me da a mí que por aquel entonces no llevaba ruedas – no tenías que andar muy cómoda por la playa de turno. Además mujer, ¿qué te costaba enviar un wasap diciendo que te ibas? Y así todos tranquilos. Que llevan años buscándote…

#todaslasevamariasdelmundoodianéstacanción

“Hoy para mí es un día especial, hoy saldré por la noche” “Que pasará, que misterio habrá puede ser mi gran noche” – nuestro gran Rafael bramaba.

No deja de parecerme gracioso lo importante que era por aquel entonces salir por la noche. En aquellos días en que llegar después de las 10 estaba casi penado. Ahora por la noche se sale día sí y día también, qué más da que sea lunes como miércoles, cualquier día…”puede ser tu gran noche”.

“Dame veneno que quiero morir, dame veneno” – rumbita con la que se arrancaban Los Chichos.

Cuidado, diga lo que diga, tú no le des veneno ni de broma, que la eutanasia no está reglada. No obstante se veía venir que estos tres grandullones pedían veneno pero con la boca pequeña, para mí que estaban afectados por el alcohol sino de que a ratos se venían con lo de “Carmen, voy a dejar de emborracharme”. Complicados, éstos tipos se preveían complicados.

#pelazoquetienenlostipos

Y ahí andaba yo ensimismada en mis pensamientos dándole vueltas a letras, canciones y bailes, cuando de pronto me vi canturreando al gran Vicente Fernández: “No tengo trono ni reina, ni nadie que me comprenda…”

¡No fastidies! ¿De verdad me la sé entera? Este pensamiento me quitó el sentido y fui consciente de que me quedaban dos telediarios para ser la próxima señorona engalanada que está dándolo todo a cada pasodoble.

Así que entre que lo asumía y no…me arreé yo también dos tragos de chinchón y el cerebro que es listo y sabe lo que necesitas en cada momento, recuperó para mí a Luz casal:

“Y no me importa nada, nada, que rías o que sueñes, que digas o que hagas, y no me importa nada…”

Bendito verano que nos trastorna. Me resisto a volver a la rutina. Más locuras y menos cordura. ¡Me recuperaré! Darme un par de semanas…