Querido Diario Virtual,

No hay mejor máquina del tiempo que las canciones.

Déjate de artilugios-engendro que parecen lavadoras gigantes en las que tienes que entrar, desintegrarte y enviar todo tu ser por el infinito y más allá. Es mucho más fácil que todo eso. Que estas tu sentada en el sillón de tu casa con tus 47 añazos y de pronto suena una canción y ¡flípalo! Te remontas 25 años atrás sin despeinarte una cana y sin que se te mueva el bajo de los pantalones.

Eso me paso a mí el otro día que, estando yo en el sofá haciendo edredoning y con emisora nostálgica de fondo, estuve haciendo unos tremendos viajes al pasado dignos de la mejor serie de ficción. Con la pereza de levantarme, a no ser que fuera por necesidades imperiosas, léase hacer un pis, me fui tragando una tras otra todas las canciones que fueron soltando vía FM.

It’s a wonderful wonderful wonderfuuuul world.

Es un mundo maravilloso cantaba Black. Joder si lo era. 17 años y los primeros lengüetazos en una pista de baile. Sonaban “lentas” ¿lentas? ¡Dios! Como me esté leyendo algún millenial muere en directo. Los sueños intactos y la vida por comenzar y yo con mis medias de rejilla y mis botines de Madonna. Y Cristóbal intentando tocarme el culo.

    #AdiósChatoHastaElSábado

Es que si me concentro puedo oler hasta aquel humo-pestilente que solían soltar en las discos de los 90. Olía como a incienso adulterado, como a droguita barata.

Ese olor era parte del weekend y te lo llevabas impregnado en la ropa igual que los ojos panda de rímel corrido por el sudor de darlo todo en la pista. Pues no sé si era muy wonderful, pero a mí me lo parecía, oiga.

#SeMeHaCorridoElRimelFijo

Escolta’m Peter, dame aire con tu abanico…que sóc de Barcelona… El último de la fila.

Veranos de camping, caravana y garitos de chupitos. Las cinco de la mañana. Antros sotaneros. Alcohol barato. ¡Joder! Que resistencia teníamos. Ligar era fácil. Por aquel entonces aún no necesitabas verlo como el padre de tus hijos. Con que fuera guapo te bastaba. Los tacones eran una extensión de tu pie y por alguna misteriosa razón, que me gustaría que alguien me explicará ahora, entonces no te dolían lo más mínimo. Enseñabas tripa. Comías mal. Dormías a deshora. Y no engordabas. Los findes eran la leche y tú la puta ama. Wow. ¿era yo?

Tía, cómo me mola aquel alto del final de la pista…

Un pasito pa’lante María, 1,2,3, un pasito pa’tras. Suena Ricky Martin, desgallitándose.

Aunque podría poner en el mismo saco la Camisa Negra de Juanes o cualquiera de Chayanne. A los 30 eran el himno del finde y lo que tatareabas el resto de la semana. Años estuve enamoradica de Ricky, me parecía el hombre ideal. Los brazos en los que estar. La sonrisa en la que vivir. El hombretón de mi vida con el que empapelar mi habitación. Y va y sale del armario. Joder. Recuerdo perfectamente ese día. No, Ricky tu no. Esto no se hace.

#JolínRickyMenudoDisgustazo 

Y de pronto la voz rasgada de Sabina…

Ahora es demasiado tarde princesa.

¡Que frenada en seco! ¡Qué ostión de realidad! ¿Era necesario? ¿No podríamos haber pasado antes por La Isla Bonita o algo dulzón de la Carey? Yo que sé un poquito de Bosé, a ver…

Que estaba yo en estos momentos gozando de una segunda juventud virtual maravillosa.

Y que conste que a mi Sabina me flipa. Pero sus canciones me devuelven a mi madurez inmadura, a mi mundo mundano, a mi realidad surrealista. A mi vida-vidón.

#JaJaPuesTeJodesPrincesa #BienvenidaALaRealidad #TepongoUnWhisky

Suena un reggaetón. Me queda claro. Fin de trayecto. La princesa tiene que salir del edredón.

Me secó una lagrimilla de emoción y graznó cual Sabina después de tres whiskis: “Chato ¿Qué hacemos de cena?”.

Me dirijo a la cocina sintiéndome un tiranosaurio de tres mil años.

Que fuerte todo.

#YoNoSoyGente #YVosotrosTampoco #JonesViajandoEnElTiempo